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CAMINO DE RONDA
La noche es una perra inmensa y todopoderosa
de ojos rojos que me mira, y yo le doy de comer.
Sentado, aquí, con los pies descalzos, fumando
como fuman los dragones, o Leopoldo María
Panero.
Granada es un gran templo de universitarias
que asesinan por las calles a solitarios sin calor,
y beben duro desnudas con pechos borrosos
de lunes a lunes,
y nunca nadie
les escribe nada de nada.
La calle es un club que abre a las diez
y cierra no se sabe dónde, y se llama Desireé,
y tiene una reja blanca y una puerta azul
con dos mirillas y
un restaurante chino enfrente.
Un poema es no pensar en un poema.
Es la luna llena que hay en las farolas.
Colgarse bocabajo.
Decirle a una amiga cuanto te quiero ,
y llegar en ascensor al bar de la inconsciencia.
Y tú, y yo,
nosotros somos dos monigotes que han hecho volcar
el camión de dios
lleno de cerveza.
Del libro inédito Por donde se sale del mundo.
LLOPS
recuerdo a los profesores explicándonos
lo que eran los derechos y deberes
no podemos tener derechos sin
cumplir con nuestras obligaciones...
jodidas palabras de fascistas cabrones
no importa el colegio
el lugar
la ideología
o nuestra edad
infantil
da igual
desde siempre nos han educado
para ser manipulables
para los remordimientos
para que pertenezcamos
a nuestros propietarios
para que no pensemos y si pensamos
que sea en sus instrucciones
en el pánico en el egoísmo
en su magna razón
y en nuestra inutilidad
ante lo importante
lo tienen bien atado
inculcarnos de fábrica
un cerebro mustio
y un corazón
con miedo
integrarnos mandamientos
constituciones
pensamientos cojos
que no pueden correr
y amenazas
y pecados
o tabúes
para no desarrollarnos
da igual
creyentes o
no creyentes
o cualquier otra clase
de grupo determinado
el mundo está cohibido
secuestrado
imbécil.
al menos sé
de un puñado de niños
de entre todos aquellos
a los que no amedrentaron.
al menos un puñado de niños
que aún son lobos.
Del libro inédito Por donde se sale del mundo.
CAVERNÍCOLA
Tienes mi alma entre tus dedos , te escribo
en una nota, a las cinco de la madrugada. Añado:
no sé muy bien que significa pero acabo de sentirlo.
En dos horas te irás al trabajo. Ambos sudamos,
pegajosos. Tú duermes.
Llueve pero no llueve. Chisporrotea
la torre de alta tensión. Sangra el ventilador.
Pasa una estrella fugaz, dice que últimamente
ya no caen porque debemos dos facturas.
La perra se limpia el culo sobre mi colchón,
luego se adueña de mi almohada.
Se estira placenteramente, cierra lo ojos
y suspira. Ella también debe soñar despierta.
Aún tiene las patitas manchadas de barro.
SIROCO
Desde más allá del Sahara
mi visión de lo que hay más allá del Sahara
no importa.
Nada va a durar más que la arena
de una tormenta en el desierto,
nada parece ser un oasis continuo.
De lo que estaba mal y podría ir a mejor todo sigue igual.
De aquello que era digno apenas queda algo.
¿Qué más da dónde sitúe
un renglón?
Qué más da con qué fuerza pueda explotar?
El dedo acusador, la sangre, el alquitrán
y los ejércitos de excavadoras
no descansarían.
De Barrio de hielo , editorial Islavaria, 2004.
SUTURA
Al fin ya no parece que no nos queremos,
sino que nunca nos quisimos.
Inexorablemente quien depreda al hombre es el hambre.
Nos han dejado nidos de alambres, jaulas de palabrería,
cielos contaminados y postales ensangrentadas.
Nos han dicho que no pasa nada.
Cuando tú me querías parecían mitos
(La extinción nuclear. La locura. Los centros penitenciarios).
De Barrio de hielo , editorial Islavaria, 2004.
